Número 165. DÍAS DE AZUL Y DE LLUVIA

Hay libros que van directamente a los sentidos, y este, DÍAS DE AZUL Y DE LLUVIA de Santiago Izquierdo, es uno de ellos. 

Ya desde la portada, para la que Santiago ha elegido uno de sus coloridos y personales paisajes, nos damos cuenta de que no estamos ante un libro más. Un libro que hay que leer en papel, pasar las yemas de los dedos por el satinado de sus hojas, disfrutar de las ilustraciones, fijarse en ella, leer esos textos de pulcra caligrafía, libro completo.

El calor fugaz del roce de tus manos,
el eco perdido de tu imposible voz.

El eco perdido de tu imposible voz...  

Estamos ante un libro también musical, otra de las grandes aficiones de Santiago, artista completo, casi, casi renacentista:

Yo no escuchaba más que tambores opacos,
crepitar de fogatas y estruendos sin voz. 

Imágenes contrapuestas, a Santiago le gustan los contrastes, jugar con los oxímoros para ir creando ese ritmo pausado que va creando la atmósfera serena con manchas rojas del libro. La pasión, la ausencia, los silencios, el recuerdo.  

Decíamos que es un libro que va directo a los sentidos, el tacto, el oído, la vista, el gusto, casi imperceptible, aunque para acercárnoslo haya tenido que echar mano de una imagen conocida y quizá algo sobada: 

Llegaste del mar una tarde de niebla
y sabías a sal y a castillos de arena.

«Él vino en un barco, de nombre extranjero...», cantaba la Piquer en otros tiempos menos explícitos. 

Me señalaba Santiago, en amena conversación telefónica hablando de su libro, que había evitado conscientemente la presencia explícita del género gramatical: ni ellos, ni ellas, porque pretendía que sirviera para hombres y mujeres, que los sentimientos son universales. 

No sé si lo ha conseguido, quizá habría que leer el poemario en plan completamente anónimo, sin saber quién es el autor, sin saber nada de él, y entonces podríamos hablar de ese tono pretendidamente neutro, pero a mí me sigue pareciendo un libro eminentemente masculino: las mujeres expresamos los sentimientos de diferente manera, o por lo menos eso me parece a mí.

«Lo mío quiere ser sencillo —me comenta también Santiago—, va de te quiero, me quieres.» Así es, texto e imágenes van trazando una historia universal de amor y desamor, el amor que crece en días azules, en noches estrelladas, y el desamor, que llega gris en días de lluvia. 

Se suceden hechos y recuerdos, quizá más de los segundos que de los primeros:

Era muy difícil
          dejar de oír tu voz:

que me llama en silencio,
           que susurra mi nombre,
                      que acaricia mi vida. 

La música y el tacto vuelven a mezclarse en acertadas contradicciones e imágenes van mezclándose página a página, cuadro a cuadro, ilustración a ilustración, hasta llegar tras la lluvia...

... la esperanza, porque...

Siempre quedan azules para obrar el milagro.

Ilustraciones cedidas por Santiago Izquierdo