Número 150. Patria. Entre unos y otros

Vargas Llosa, la gran vaca sagrada de las letras hispanas, no podía faltar en la serie de opiniones «oficiales» y favorables a Patria, para lo que publica en El País un artículo titulado «el país de los callados». Aparte de poner la novela por las nubes y alabar a su autor, como corresponde, se permite destripar el desenlace con un párrafo que a mi me deja un gusto amargo y me sube algún entero en mi desestima por tan prestigioso autor. 

No lo cito a propósito, el que tenga interés que vaya a buscarlo, pero no me parece muy edificante que Vargas Llosa tenga esa visión tan caínita de los vascos, y por extensión de la humanidad, incapaces de fundirnos en un abrazo sincero. 

Para rematar la faena oigo por la radio que Rajoy, que no sé si ha llegado a leer la novela entre página y página del Marca, también recomienda Patria, así que con semejantes recomendaciones estoy por desleer lo leído. Menos mal que en su momento otros más fiables fueron los que aconsejaron.

Sigo echando de menos, no obstante, en este tropel de críticas y comentarios alguno que venga desde dentro del País Vasco, de esos vascos de a pie que por fuerza tienen que ser el fondo y el paisaje de la novela, de grandes y pequeñas ciudades, obreros y estudiantes, abogados, algún periodista de segunda fila... Supongo que llegarán.

La Arboleda (Vizcaya)

Mientras tanto, y no decidiéndome por criticar las excesivas cursivas del texto, recuerdo que decía por algún lado el profesor Ojeda, director de la tertulia literaria a la que va dirigida este comentario, que un buen libro es aquel que te lleva a otros, y puesta a ver las cosas desde dentro me zambullo en la relectura de Euskal Poesiaren Antologia, que como su nombre indica es una antología de la poesía vasca contemporánea, prologada y seleccionada por Iñaki Aldekoa y publicada por Visor en 1991. 

Allí, en textos paralelos con el original en las páginas pares y la traducción al castellano en las impares, voy pasando por los sentimientos de algunos vascos —y aquí sobraría el vascas, porque lamentablemente no hay mujeres en la antología— que supieron poner en verso sus sentimientos ante la vida.

De ellas extraigo Demboraren Marka (La huella del tiempo) de Mikel Lasa con traducción de G. Markuleta).  

Ene biziaren tristeziazko
sinoak
zeinek bait du urtean zehar
biziaren hari guztia kolorazten
zeinet bait du ene argeiaren eskultura
behara zimurrez markatzen. 

Itsas-ontzi aintzinako kobrearen metal zaharrak
es du ene itxura tristearen tristura
eta plaia-hondar.hustuak udakenan
ez du ene etsipenaren zapore garratza.

Tamariza eta pikindaoak 
nere haurtzaroko izarotik
denak erroz desustraituak izan dira denak!
Izagak soilik haizeari buru emanaz
tristeziazko salmoak
murmurazen dituzte
ipar-haizearen eraginez ta berresaten: 

«Oi gure denbora hunen desolamentua!»

El triste sino de mi vida
que a lo largo del tiempo
da color al hilo de mis años
cincela los perfiles de mi rostro
con surcos verticales 
y rodea con un halo de desaliento mis ojos.

El cobre avejentado de las barcazas antiguas
no tiene la tristeza de mi rostro sombrío.
La playa en otoño, despoblada de arena,
no guarda el gusto amargo de mi desesperanza.

Tamarindos e higueras
arrancados fueron todos de raíz
del islote de mi infancia.
Solo los juncos se enfrentan al viento
y murmuran tristes salmos
fustigados por el cierzo y repiten:

«¡oh desolación de nuestro tiempo!».